X

Боль

Боль
Одним пасмурным и дождливым днём родилась боль. 
Хрупкая и беспомощная, она ждала, что кто-то возьмёт её на руки, прижмёт к тёплой груди и убаюкает нежным голосом.
Но никто не пришёл. 
Она заплакала и периодически прислушивалась, нет ли приближающихся шагов. 
Никого. 
Боль разозлилась и зарыдала ещё громче, в надежде, что её услышат. 
Было всё также пусто. 
Она всхлипывала всё тише и больше в себя. 
А после вовсе отчаялась и замолчала.
 
Боль поняла, что здесь её некому встретить. 
Тогда она решила быть кем-то другим, чтобы хоть как-то существовать.
 
Иногда она называла себя Болезнь. У неё сразу появлялись аргументы и доказательства, что она-таки есть. К ней приходили с вниманием и заботой, прислушивались и проверяли пульс, давление, температуру, начинали обходиться бережно и учтиво. Пусть обращались не лично к ней, но только так она могла прийти в мир.
 
Ещё боль могла быть Тревогой. В этом образе она была очень активна. Ей всё время надо было что-то делать, о чём-то думать, куда-то бежать, она почти не спала и не расслаблялась. Она очень старалась не быть болью и чтобы никто её не разоблачил. Каждый раз до ужаса и паники переживала, не заметил ли кто её?!
 
Боль умела очень хорошо прятать себя. 
Так хорошо, что даже забывала своё истинное имя. Её нарекали Стыдом или Виной, и она соглашалась. Она делала всё, что от неё требовали, чего ожидали. Давно запамятовала, зачем родилась и чего так хотела когда-то. Ей было важно не разочаровать других. Они были ценнее, без них она не знала, какой ей быть.
 
Случалось, боль закутывалась в одежды Обиды и Злости. Тогда она либо замолкала совсем и посматривала исподлобья, либо яростно нападала на окружающих. Она верила, что раз её создали, значит обязаны как-то с ней обойтись, точно не была уверенна - как, но ей от этого должно быть хорошо.
 
Так много нарядов было у боли. 
Она улыбалась. Танцевала и хохотала. Повсеместно рассказывая, что она совсем не боль. Останьтесь только рядом...
 
Боль долго искала чего-то или кого-то, блуждала по миру с верой, что найдёт того, кто её узнает и услышит. 
Но в итоге истощенная и обессиленная, закрывалась в темном подвале, где не было окон и свет никогда не будил её по утрам.
Она больше не ждала и не верила. 
Ни в себя, ни в того, кто может её увидеть. Боль превращалась в Депрессию.
 
P.S. Мы не всегда можем распознать боль внутри нас. Когда-то наша психика не была готова "переварить" и обработать определенные переживания или реальность, в которой мы находились. Некоторые осознавания могли быть несовместимы с жизнью, подрывая чувство базовой безопасности. Наш организм искал некое творческое приспособление, как остаться в живых, создавая механизмы избегания истинных чувств. 
Но как бы давно не было создано болезненное переживание, оно будет жить в душе, пока его не услышат. 
показать предыдущие комментарии
Нравится: {{comment.likes.length}}
ответить скрыть

Вы можете отредактировать комментарий:

СОХРАНИТЬ ИЗМЕНЕНИЯ ОТМЕНИТЬ
ОТПРАВИТЬ
Нравится: {{com.likes.length}}
ответить скрыть

Вы можете отредактировать комментарий:

СОХРАНИТЬ ИЗМЕНЕНИЯ ОТМЕНИТЬ
ОТПРАВИТЬ
ОТПРАВИТЬ
ЗАГРУЗИТЬ ФАЙЛ ДОБАВИТЬ ССЫЛКУ ДОБАВИТЬ
Чтобы написать комментарий, войдите на сайт под своим именем